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Pior que lutar todos os dias é saber que é inútil.

Pior que trabalhar diáriamente é sentirmo-nos desnecessários.

Pior que amar-mos uma pessoa é saber que ela nunca se aproximará.

Pior que amar-mos alguém que não nos ama é nunca conseguirmos preencher esse vazio.

Pior que uma má memória é não ter nenhuma.

Pior que não ter esperança é esquecer esse conceito.

Pior que a pior verdade é nunca vir a ter a certeza dela.

Pior que admitir que precisamos de ajuda é saber que não há nenhuma possível.

Pior que a morte é a loucura.

Tempos

Vives em mim.
Cada vez que respiro sinto-te em mim.
A tua voz, a tua face, cada palavra que ficou.
Simbioses.
Vejo em ti reflexos de mim.
Reflexos que nao existiam antes do nos.
Ficaremos assim?
Janelas quebradas no orgulho?
Sem cor?
Fundidos?
Mas a morte ja esta aqui e nao te quero levar comigo.

Por que outro motivo caminhariamos, nos, solenes para a morte, senao pela certeza de que tudo um dia sera perdoado, esquecido?

Caminhos I

Memorias descritivas...
Cada passo no silencio inexistente.
O olhar os mesmos caminhos sem a memoria do ontem.
Seriam os mesmos passos?
As mesmas batidas?
Conversas paralelas no pensamento...
Passado e presente fundidos.
Resumos.
Mais um cigarro, a mesma esplanada.
Um pedido em silencio e a certeza da compreensao.
Um sorriso no entendimento.
E pergunto-me se realmente gosto disso/ habitos.